萩原研二走近，对藤原晴树沙哑声音里的熟稔感到不适。
“藤原先生，你找我有什么事吗？”他在对面坐下，肌肉紧绷保持着警惕。
“谢谢你能来，我……我没有别人可以拜托了。”藤原晴树扯出一个近乎讨好的笑容，眼神紧紧锁住萩原研二，眼里跳跃着的狂热让他心里泛寒。
“我思考了一整夜，终于明白了。”藤原晴树低沉的声音突然拔高。
“我之前的失败，是因为我总想靠自己，我错了，大错特错。”
萩原研二微微皱眉，看着他身体前倾，手铐与桌面发出轻微的碰撞声。
“一个伟大的故事，需要最合适的讲述者，我直到现在才遇到你——我命运唯一的读者，也是我故事最好的作者。”
萩原研二的眉头皱成了‘川’字。
“我不明白你的意思，藤原先生。”
“不明白？”藤原晴树低低地笑了起来，那笑声在狭小的空间里回荡，显得有些诡异，他颇有耐心地解释道。
“你从一开始就读懂了我，你拆穿了我的表演，看透了我的布局，你比任何人都更接近我的内心！这份独一无二的理解，不就是命运的安排吗？”
他的语气越来越热切，眼中那簇火焰燃烧起来，盯着萩原研二似乎要将他燃烧殆尽。
“所以，拜托了！请把我的故事写下来，作为一部真正的作品发表出去！你需要一个能打动人的视角，要写出一个孤独艺术家的灵魂的挣扎……”
他开始滔滔不绝地阐述他的创作理念，如何渲染氛围，如何设置悬念，如何将弑母的罪行美化成一种为艺术献祭的美学悲剧，在他的描述里，他自己不再是凶手，而是一个悲壮的殉道者。
萩原研二静静地听着，内心的寒意却越来越重。
他抬眼看着眼前这个沉浸在自己编织的文学梦里的男人，只觉得心里涌起一阵深沉的悲哀和荒谬。
“藤原先生。”萩原研二打断了他，声音平静，“我无法为你书写这样的故事。”
藤原晴树的表情瞬间凝固，刚刚还狂热的表情突然裂开一道缝。
“为……为什么？你不理解它的艺术价值吗？”
“我理解的是，一个儿子亲手杀死了世界上最爱他的人。”萩原研二直视着他的眼睛，一字一句地说。
“这不是艺术，不是美学，这只是一场悲剧。”说着，他加重了语气，罕见地