篝火噼啪作响，将三人的影子在身后的石壁上拉得长长的，又随着火光的跳跃而摇曳不定。
苏曼的话音落下，空气中便只剩下柴火的爆裂声和远处模糊的歌舞声。她提出的担忧，是悬在每一个成功品牌头上的达摩克利斯之剑，现实而沉重。仿冒，这个古老的商业幽灵，足以将最璀璨的创意拖入泥潭。
陈逸收回了放在唇边的短笛，冷哼了一声，言语间是他一贯的讥诮：“当世人只认得皮囊，自然会有效颦的东施。他们仿得了绣样，仿不了气韵。不过，也确实恶心人。”
他厌恶的，是那种拙劣的模仿对原创精神的亵渎。
苏曼看向林默，等着他的答案。她知道，这个男人既然能预见到这一步，就一定准备了后手。
林默没有立刻说话。他从石阶上捡起一根枯枝，伸进火堆里拨弄着。枯枝的一头很快被点燃，在夜色中划出一道明亮的弧线。
“仿，是人性中的贪与懒，堵不住的。”林默看着那点火光，平静地开口，“既然堵不住，那就不堵了。我们要做的是，让我们的‘真’，变得独一无二，且神圣不可侵犯。”
“怎么做？”苏曼追问。
“我们给每一件作品，都修一本‘族谱’。”林默说道。
“族谱？”苏曼和陈逸都愣了一下。
“对，族谱。一本记录着它从何而来的‘血统之书’。”林默将燃烧的枯枝插在脚下的泥土里，那点火光顽强地亮着，像一盏小小的灯。
“苏总，你设想一下。当一位客人，拿到一件天章的作品时，她看到的，不只是一件衣服。她用手机轻轻一扫衣服上一个不起眼的角落，比如一颗纽扣，或者一小段特殊的缝线……”
林默的声音在夜色中有一种独特的穿透力，仿佛在描绘一个已经存在的未来。
“手机屏幕上，会立刻浮现出这件作品的‘一生’。从第一根蚕丝产自何地，到它被哪一位工匠纺成丝线；从染坊的老师傅用哪几种植物将它染成现在的颜色，到它的设计图出自陈先生哪一天的灵感；从‘精卫’翅膀上的第一片羽毛是哪位绣娘绣上，到‘九尾狐’的眼睛由谁点上最后一笔金线……每一个步骤，每一个名字，每一双手，每一分每一秒的时间，都被清清楚楚地记录下来。”
苏-曼的呼吸，不自觉地变轻了。她被林默描绘的这个场景深深吸引。
“这本‘族谱’，不是由我们自己写的，而是由所有参与者共同书写。