一叫我，我就得应。应了二十年。”
谢晋张了张嘴，只发出一个单字：“应……”
“谢导，您拍过战争，拍过运动。拍过夫妻，拍过姐妹。但您没给它们起这个名字。”
赵鑫停顿了一下，像在斟酌什么。
又像只是需要换一口气，“哺乳纲。”
谢晋闭上了眼睛。
他想起母亲。
一九六〇年，母亲走之前三天，已经起不来床了。
还让妹妹扶着她坐在床头，教他煮粥。
水放多少，火大火小，什么时候盖盖，什么时候搅搅。
她说，你一个人在外面，要学会照顾自己。
饿不着，妈才放心。
他把这些话，压在舌头底下三十一年，从来没对任何人说过。
此刻对着话筒，隔着深圳河，隔着罗湖桥，隔着一切不能言说的沉默。
他听见自己的声音，从喉咙深处浮上来：
“她教我怎么煮粥。”
电话那头没有回答。但谢晋知道赵鑫在听。
“……水放多少。火大火小。什么时候盖盖，什么时候搅搅。”
他一个字一个字往外吐，像从水里捞石头。
“她说，你一个人在外面，要学会照顾自己。饿不着，妈才放心。”
话筒里，传来极轻的呼吸声。
“谢导。”
赵鑫说，“幸福是什么？”
谢晋没有回答。
“幸福是，幼崽叫，母亲应。母亲叫，山河应。山河叫，时间应。时间叫时……”
赵鑫停顿了很久，“山呼水应。”
窗外的天快黑了。
“那声叫绵长温柔。”
赵鑫说，“会被天下有情众生听见。”
谢晋挂上电话。
他没有开灯。
书桌上那三份剧本，还摞在那里，红戳在暮色里褪成暗褐。
他翻开一本新的稿纸，拿起笔。
笔尖悬在纸面上方三寸。
悬了很久。
他想起一九四八年进厂那天，师傅问他拍电影想干什么，他说让人哭。
师傅当时说了什么来着？
忘了。
但此刻，他想起另一件事。
那年母亲还在世