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深秋，梧桐叶落尽，枝桠嶙峋如墨线勾勒。陈昭的母亲出院了。病情稳定，需长期服药与定期复诊。接她回家那日，林砚之陪着陈昭去车站。
站台上，陈母穿着洗得发白的藏蓝外套，头发剪短了，眼神仍有几分游移，却努力对儿子微笑。陈昭没扑上去，只慢慢走过去，从书包里取出一个布包。打开，是一只青釉小盏，盏底刻着细小的梧桐叶纹——他跟着陶艺师学了两个月，失败十七次，才烧成这一只。
他没说话，只是把盏轻轻放进母亲掌心。母亲的手微微颤抖，指尖抚过冰凉釉面，触到那片凸起的叶子。她忽然哽住，眼泪大颗大落，却死死咬住下唇，不发出一点声音。
林砚之站在几步之外，没上前。他看见陈昭抬起手，不是擦母亲的眼泪，而是用自己袖口，极轻、极缓地，拭去母亲颊边一道未干的泪痕。动作生涩，却带着一种近乎庄严的郑重。
那一刻，站台广播响起，列车进站的提示音混着梧桐山方向飘来的隐约钟声。阳光穿过高窗，在两人之间铺开一道明亮的光带。陈昭的影子被拉得很长，稳稳覆在母亲脚边，像一道无声的堤岸。
林砚之转身离开。他没回头，却知道那道光，已足够长久。
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冬至，青梧街小学举办“微光集”活动。不设舞台，不邀嘉宾。每个孩子带来一件“让自己感到温暖的东西”：一块奶奶织的毛线杯垫，一枚爸爸从工地捡回的光滑鹅卵石，一页抄满诗句的旧作业纸，甚至是一张画着全家福的糖纸……它们被小心摆在长条木桌上，覆着薄薄一层霜花——因窗外正飘雪。
陈昭带来的，是一只玻璃罐。罐中盛满清水，水底静静卧着七颗梧桐果，饱满，棕褐，外壳微皱。罐口系着褪色的蓝布条，布条上用铅笔写着：“七天，七颗果，七次天明。妈妈说，果子落了，春天就埋进土里了。”
林砚之站在桌旁，听孩子们轮流讲述。轮到陈昭，他声音很轻，却清晰：
“以前，我以为温暖是别人给的。像林老师给我粥，像小满姐姐帮我补袜子，像阿公教我刨木头时不伤手……后来我才懂，温暖是自己心里先有一小团火。火不大，但能化开自己手上的冰，也能让靠近的人，袖口沾上一点热气。”
他顿了顿，目光扫过桌上那些朴素的物件，最后落回自己的玻璃罐：“道德，是不是就像这罐水？看起来什么也没做，可它托住了果子，映着光，让果子记得自己本来的样子—