武宁县城的硝烟还未散尽，像一块浸了灰的破布，沉甸甸地压在清晨的薄雾上。
隐约能听见临时搭建的棚屋里，伤员们压抑不住的低低呻吟，像被风吹皱的水面，一波波漾开；
不远处，哨兵换岗的脚步声踩着露水，“啪嗒、啪嗒”，在寂静里格外清晰。
老马蹲在炊事班那口豁了边的铁锅旁，手里捏着个空了的粮袋，袋口耷拉着，像条没精打采的狗舌头。
他眉头拧成了个疙瘩，能夹死只蚊子——昨天夜里那场突袭，弟兄们拼了命才把小鬼子打退，体力耗得像见底的井水，可锅里的杂粮糊糊早就见了底，剩下的那几袋土豆、红薯，他数了又数，圆的扁的加起来，顶多够撑几天。
“这可咋整……”他咂咂嘴，烟杆在手里转了两圈，又放下了，烟叶子也金贵着呢。
另一头，临时救护所设在镇上的老祠堂里，情形比炊事班的粮袋更让人揪心。
祠堂的梁柱上挂满了洗得发白的绷带，有的还沾着暗红的血渍，风一吹，晃晃悠悠的，像挂着的招魂幡。
地上铺着的稻草早被血浸透了，黑一块红一块，散发着浓重的腥气，混着草药的苦味，直往人鼻子里钻。
林秀蹲在一个腿部中弹的士兵身边，那士兵年纪不大，脸憋得通红，嘴唇咬得发白。
她手里的镊子刚碰到伤口边缘的碎布，士兵就疼得浑身一抽，额头上的冷汗“唰”地冒了出来，顺着脸颊往下淌，在下巴尖汇成一小滴，“吧嗒”掉在稻草上。
她想往伤口上撒点消炎药粉，手刚摸到药瓶，就觉得不对——轻飘飘的。拧开盖子一看，里面早空了，只剩下瓶底一点粉末，像被风吹过的灰烬。
“赵兰，还有磺胺粉吗？”林秀的声音尽量稳住，可尾音还是带着点不易察觉的颤抖，她怕自己一慌，旁边的伤员更不安了。
赵兰正蹲在地上翻药箱，那几个箱子磕磕碰碰的，边角都磨秃了。她把最后一个箱子兜底朝天倒了倒，除了几根用过的棉签，啥也没有。她摇了摇头，声音涩得像被砂纸磨过：
“最后一点刚给三床那个弟兄用了，绷带也快没了，你看——”她指了指旁边摞着的几卷绷带，最上面那卷只剩下个小尾巴，“连消毒的酒精都只剩小半瓶，晃一晃都听不到响。”
她顿了顿，目光落在角落里那个腹部中弹的士兵身上，那士兵脸色发灰，呼吸都带着气若游丝的虚弱，
“他的伤口开始