……
然后——
时间像被抽掉了。
他还在街角站着。手里还握着那罐咖啡。
货车还停在路口，引擎刚刚熄灭。
不对。
莫尼科僵硬地垂下眼睛。咖啡罐是满的，冰凉，密封完好。他已经扔掉了。他记得易拉罐划出一道抛物线，落进垃圾桶时发出沉闷的声响。那是几分钟之前。
他猛地抬头。
公寓楼安安静静。便利店门口的老人在买烟。阳光的角度没有变化。
他刚刚……
不，他什么都没做。他还站在原地，连罐装咖啡都还没打开。
那刚才是什么？
他低头看自己的手，看那只握着咖啡罐、指节泛白的手。没有血迹，没有破皮，没有掐过谁喉咙留下的触感。
空气像凝固的胶水把森川海封在原地。
他不知道自己是怎么从那三分钟里出来的。他什么都没做成。他没有靠近，没有动手，没有改变任何东西。
他只是站在这里。
像个幽灵。
像每一次无能为力的曾经。
他开始走，朝着公寓楼的方向。他不知道自己为什么要走那里，但脚步像有自己的意志。他穿过便利店门口，经过关东煮飘出的白色蒸汽，走到公寓楼侧面的消防通道入口。
那里停着几辆自行车，一个邮递员正在往信箱里塞广告。一切如常。
莫尼科仰起头，沿着灰白的外墙向上数。七楼，八楼，九楼——
那个窗户开着，透出暖黄的灯光。有人影在窗边晃动，正在整理什么。
萩原研二在楼上。
他来了，正在准备拆弹。他不知道炸弹会被再次启动，不知道自己离死亡只有几分钟。
莫尼科的喉咙像被人掐住了。
他想喊。他想冲进去。他想——
他没有动。他甚至发不出任何声音。
他只是站在楼下，仰着头，像一个死去的尸体，看着那扇温暖的窗户，看着那个人影。
然后橘红色的火光从窗口喷涌而出，玻璃碎片像暴雨一样倾泻而下。冲击波隔了几秒才到达地面，推得他后退两步，背脊撞上冰冷的墙壁。
耳朵里只剩下尖锐的嗡鸣。视野里是碎片、烟尘、和那扇再没有灯光的窗。
他张着嘴，喉咙里挤