陈三皮重复一遍：打的你爹妈都不认识。
他忽然笑了。
笑得肩膀一耸一耸的，笑得烟灰簌簌往下掉。
“要是我爹妈能来，”他说，“我还真得谢谢你。”
平头眉头皱了皱，这话听着有点不对味儿，但又说不上哪儿不对。
“最后一遍，”他开口，声音阴沉沉的，“账本在哪？老师吩咐的是把你带回去，可没说是死是活。”
陈三皮仿佛没听见，也仿佛不在意恐吓。
他低着头，脚尖拨了拨脚边那几个酒瓶子，挑了一个顺眼的，弯腰抄起来。
瓶子在手里掂了掂，厚实实的，瓶口塞着布条，布条发硬了。
他像沉浸在自己的世界里，手指摩挲着瓶身，忽然开口。
“在我老家，一直有个习俗。”
平头眉头拧起来：“什么习俗？”
陈三皮把酒瓶子举起来，对着月光转了一圈。
“就是烟酒不分家。”
他顿了顿，面向平头。
“既然抽了你的烟，得还瓶酒，这是规矩。”
平头愣了一下，随即嘴角慢慢扯起来。
“讲究。”
话音刚落。
“嚓。”
打火机的火苗蹿起来。
陈三皮把火苗凑到瓶口，那截露在外面的布条“呼”地一下烧起来，橘红色的火焰在夜风里摇摇晃晃。
平头脸上的笑还没来得及收。
陈三皮手一扬。
酒瓶子脱手，在半空中翻着跟头，瓶口拖着一道长长的火尾，像一颗流星，朝人群最密集的地方砸过去。
“接着！”
“操！！”
有人喊。
有人躲。
有人下意识举枪。
晚了。
酒瓶子砸在一个人胸口，“砰”的一声炸开。
响声似闷雷，又似过年放的大地红，但又比那个更沉，更狠。
瓶子里那些黑乎乎的东西，火药、碎玻璃、铁钉子、削尖的竹签子一瞬间全炸开了。
碎片变成无数把刀，朝四面八方崩出去。
“啊！！”
最前面那四五个人，连躲都来不及躲。
碎玻璃扎进脸，扎进眼睛，扎进脖子。