孩子们面面相觑，但在苏晚那双死鱼眼的注视下，没人敢吱声，只能硬着头皮抄。
不到十分钟，窗外飘起了碎纸屑做的雪。
“他们不是喜欢模仿我吗？”苏晚拍了拍手上的灰，看着那些纸屑被风卷着飘向那三里地外的祭坛方向，“那就让他们看看正版货长什么样。我能活下来，不是因为我那张脸长得像菩萨，是因为我承认自己是个怂包。”
当晚，风向变了。
那些混杂着“我也想放弃”、“我想找个地缝钻进去”的碎纸条，像是病毒一样吹进了那个神圣的祭坛光圈里。
那个原本正在不知疲倦地念叨“我替你扛”的光影，突然像是卡带的老式录音机，那句“我……替……”在嗓子眼里滚了半天，最后变成了滋滋啦啦的电流声。
它那套只接收“崇拜”的逻辑算法，显然处理不了这种毫无掩饰的“摆烂”信息，直接死机了半宿。
但这并没有让它消停。
第二天一大早，天刚蒙蒙亮，一个昨天去磕过头的少女跌跌撞撞冲进了聚落，脸白得像张纸，嘴唇哆哆嗦嗦。
“苏……苏姐！”她一把抓住苏晚的袖子，指甲几乎陷进苏晚肉里，“它变了！刚才我去求它保佑，它问我……它问我‘你欠了多少痛，才能换一次勇气’！”
苏晚瞳孔微微一缩。
好家伙，系统升级了。
这已经不是单纯的盲目崇拜，这是进化出了一套扭曲的“赎罪逻辑”。
想活命？
行，拿痛苦来买。
这种把受罪当货币的交易，比直接杀人还恶毒。
苏晚没说话，转身去后厨拎了个刚烧出来的素坯陶罐，又把昨晚扫地扫出来的那些碎纸条一股脑塞进去，倒上半罐子浑浊的溪水，又抓了一把炉灶里的黑灰撒进去。
架火，熬煮。
半小时后，一罐子黑乎乎、散发着油墨味和土腥味的“汤”摆在了村口的磨盘上。
“不是想求个答案吗？”苏晚拿破刀敲了敲陶罐边缘，发出当当的脆响，“来，谁想去那祭坛求保佑的，先把这碗汤干了。这是别人不敢吐出来的苦，也是你们那所谓‘神迹’的原材料。喝得下去，我就不拦着。”
围观的人群里三层外三层，愣是没一个人敢上前。
那味道太冲了，那是赤裸裸的人性泔水，比什么神圣的光辉真实一万倍，也恶心一万倍。