，用力拍打着厚实的橡木桌面，拍得桌上的酒杯酒桶砰砰作响，“被五个人堵巷子里，还惦记喝酒！痛快！真他妈的痛快！”
酒馆老板是一个脸上刻满风浪痕迹、瞎了一只眼的老水手，抬腿就朝他屁股踹了一靴子：“蠢货！轻点！老子这桌子还要用！”
奥拉夫好不容易止住笑，抹了抹笑出来的眼泪，盯着木兰：“行，小子，够种。”他朝木兰抬了抬下巴。“跟谁学的这手？看你这捅人的路子，不像是街头混混瞎比划。”
所有人的耳朵都竖了起来。
木兰放下陶杯，独眼平静地回视奥拉夫：“我当过兵。”
“兵？”有人疑惑地重复。
“在北方。跟异族打。”木兰的声音依旧没什么波澜，像是在背诵一段遥远的、与己无关的历史，“那些人，跟你们差不多高，差不多壮。打起来，要命。”她抬起左手，指了指自己的大腿内侧，又虚点了一下喉咙，“想活下来，就得快，得准。找对地方，一下就够了。效率高。”
周围响起一片混杂着恍然和某种认可的“嘘”声。当兵的，打过仗，杀过人。他们同样刀口舔血，理解。
老水手老板端着两个巨大的、边缘坑洼的铜杯走过来，重重放在木兰和埃里克面前。杯子里是黑乎乎的液体，散发着一股异常凛冽、仿佛带着冰碴子气息的酒香，里面竟然还浮着几块小小的、不规则的冰块——在这里斯本的港口，这可是稀罕物。
奥拉夫抓起自己面前的铜杯，仰头灌了一大口，淡金色的酒液顺着他火红的胡子淌下来，滴在皮坎肩上。“好酒！”
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