河畔公园比橡树公园开阔，人更少，但踢球的人似乎更认真。芬恩在这里遇到了“北风”队——一支由波兰和墨西哥移民家长组织的社区青少年球队。他们的教练是个瘸了一条腿、说话带着浓重东欧口音的中年男人，叫沃伊切赫。他看了芬恩和卡洛斯踢了几次，没说什么。
直到第三次遇见，沃伊切赫在活动结束后叫住了芬恩。
“你，”他用夹着烟的手指点了点芬恩，“踢球用脑子，不用眼睛乱看。但技术，”他撇撇嘴，吐出烟圈，“狗屎一样。”
芬恩没说话。
“想不想跟队训练？每周二、四晚上，周日早上。”沃伊切赫直截了当，“有战术，有比赛，不是野球。”
卡洛斯眼睛亮了，用力拽芬恩的袖子。
“多少钱？”芬恩问。这是他唯一关心的问题。
沃伊切赫报了个数。不多，但对芬恩来说，是他每月预算的三分之一，是他为“离开”而攒下的“路费”里，实实在在的一块。
“装备自理。交通自理。”沃伊切赫补充，“如果下个月社区联赛你能进大名单，费用可以减半。但前提是，你能跟上。”
他把一张简陋的打印纸条塞给芬恩，上面是训练地址和时间。“下周二，第一次训练。来，就交钱。不来，就当没见过。”
选择猝不及防地砸在面前。要钱，还是要一个模糊的、关于“正规训练”和“比赛”的可能性？
几天前，伦敦。
门德斯将平板电脑转向穆里尼奥，上面是芬恩颠球的那段视频，以及埃里克简短的文字备注：“持续性练习，意图明确，学习模式固定。”
“你冬天在芝加哥顺手处理掉的那个‘小麻烦’，”门德斯说，语气平淡得像在念球探报告，“好像对圆形物体产生了某种条件反射。”
穆里尼奥正在对手的阵容名单上做记号，头也没抬。“所以？”
“所以，也许你当时捡起来的，不只是一件垃圾。”门德斯滑动屏幕，调出另一份数据，是芬恩近几次在公园踢球时，一些基础动作的完成率和选择倾向，“看起来，他在试图理解规则，而不只是踢到球。”
穆里尼奥终于抬起眼，瞥向屏幕。视频里，男孩正一次次把球踢向墙壁，动作僵硬重复。他看了大概五秒钟，然后移开了视线。
“豪尔赫，”他的声音里没有任何波澜，只有一种深谙此道的疲倦，“每天，在欧洲，在南美，在非洲